叫他猛地在此时回想起来，那个琉璃瓶子，是被他自己亲手摔碎的。
当时碎片割伤了他的手，鲜血滴在孤寂空旷犹如坟场的殿内玉砖之上……
那东西，好像也没有那么特别。
清风摇玉树，白雪落琴竹，碎了也不过一声脆响。
晨凝雪彩，晚盛瀚海，破了也就一地残光。
说破了天，就一破瓶子，摔碎了也没有什么了不起的。
没有什么大不了的。
但是不论作何而谈，那瓶子，是他的。是他的。是他的。
自然而然，不论旁人讳忌莫深的喜好，还是一些什么乱七八糟的道理，随身带着也好，那瓶无论清风摇玉树，亦或午见霓虹……本也只有他能看见能理解，是他闻惟德所赐予的特别。
自然也只能由他来亲手摔碎。
只能有他。
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